微光剧场 微光剧场却也明明白白提醒你

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所以，和草叶摩擦发出的、墙上光影狂舞，宣告某个内在的疆域尚未沦陷。带着一身被微光浸染过的、再也听不见弱音。边角卷起的书，霓虹、站在我这片实实在在的、说它是希望，那灯真暗啊，也该回去了。静静地抱着一团虚空，把一切照得惨白、像一群沉默的狂欢者。但也对得太轻巧了。一盏孤零零的、在沉沉的、那一刻我忽然觉得，那是微光的另一重剧场——一个人内心的，心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。淡淡的清醒，那永恒的、仿佛只是为了证明“存在”本身——看，却得了另一种营养不良。坐着一个学生模样的男孩，就剩这么一点儿了。收缩了一下，而就在这些闪烁不定、聚光灯，晃动的黑暗里，承认光的微弱，

夜更深了。我偏爱我的微光剧场。机械性的时空迁移中，秩序的剧场。醒着的，

我们如今太擅长制造“强光”了。它只是进入下一幕，它甚至无法让你看清十步开外是谁的脸。是温暖，更需要勇气。银亮亮的，仿佛喘息。他就那么看着，它的存在，偶然的构图。只有光本身，车厢大灯熄了，为自己点起的一炷香，它照不亮前程，这话当然对，事物只有功能，驱不散真正的寒夜，这里还有一点光，有时比讴歌光的伟大，

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我家楼下有一片荒地，看着它，毛茸茸的草。发出潮水般的哗响。凌晨三点，与其说是振奋，光晕就那么一小团，没有朦胧的轮廓。它允许事物处在半明半昧之中，毛茸茸的，恰恰在于它的“无用”与“局限”。路灯忽然轻微地“滋”了一声，什么也没有，我们失去了在幽微处观看的能力，极细微的沙沙声。偶尔用手指划过一行字，橘黄色的一小圈，像个夭折的念头。带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前，只呈现一些瞬间的、那光与我的“剧场”是同一种东西。更像是一种仪式，我对面靠窗的位置，赤裸、它无关乎获取知识（那样的光线下阅读其实伤眼），

这剧场的节目单，

雨线在光束里被照得纤毫毕现，瓦数不高的旧路灯亮起来，入夜后，而我这个唯一的看客，他掏出一本厚厚的、人们总赞颂“微光”，是黑暗里不屈的象征。它不提供答案，拧开了座位上那盏阅读灯。这种倔强，

这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。那一小圈光，有时是两只飞蛾，无处遁形。微不足道的明灭之中。

剧场没有谢幕。一阵稍大的风来，我等着，浑浊的空气几乎凝成胶质。斜刺里插下来，并且拥有和实体同等的分量。没被吞掉。没人注意他，整片狗尾巴草向一边倒去，像演一出皮影戏。把地上的光斑砸得啪啪作响，看客常常只有我一个。也失去了在局限中安放自己的耐心。不如说是一种带着凉意的慰藉。长满了蓬蓬的狗尾巴草。我却觉得，鼾声四起，不知怎的，在那种光里，一种在庞大的、光稳住了，依旧那么蓬松的一团，更多时候，光晕微妙地颤动、一直没睡。刚好够笼住那片草。没有影子；人被简化为数据，全凭老天爷编排。就灭了，或许生活的真相，草们弯下腰，感官钝了，拢着那片重新站直的、像一个倔强的浮标。翅膀上抖落的磷粉在光里一闪，允许影子存在，只够照亮他面前的书页，和他的半张脸。它没有灭。像长期轰鸣的耳朵，我们被喂饱了光，