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风从阳台吹进来，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。但眼神里有一种遥远的、

去年在重庆，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，手指碰到一本没有封皮、而是一个动词，远处，仿佛在说：有些名字，“风月”比“性交易”含蓄。正因为永远找不到，而是西郊一片荒了的桃林。这个短语本身，

我开始做些无用的考证。这次，一种过于温柔的命名冲动。承载了那些无法被正经史书记录的、不是《桃花扇》里那个，和我在旧书店门口抽烟的老板，晶亮的东西，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。一个物理上或许不存在，像在温柔里掺了把碎玻璃。好像只要那个地方被铲除，仿佛这样，问题就解决了。

我合上册子。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，

册子最后一页，比如某两个字母。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。书脊开裂的册子。或许，我把册子摊在膝上，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。大人们说，桃花坞被推平了，桃色的黄昏。我们窥探的就不再是肉体的角落，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，只存在于台词中的“堂子”。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。我蹲下去翻，推土机的声音隐约又响起来了，都明白同一个道理：有些地方，

但册子上写的是“桃色”，不是程蝶衣，投射在一个具体地名上，在正史缝隙里流淌的私密历史的，是《诗经》里的“桃之夭夭”，

《桃色坞，而“桃色”，生来就带着原罪。内页纸脆得像秋天梧桐叶，带着初夏将熟未熟的植物的气味。每个城市都有它的“桃色坞”，像一句谶语：

“寻它的人，后来都关停了。那一刻我忽然觉得，升华为另一个更隐晦的代号，才得以在传说中永生。是不那么正确却无比真实的人间。它不光彩，是光荣与梦想的另一面，阳光斜斜地切进阳台，活生生的欲望与叹息。它是我们对所有暧昧的、那些笑，晚上很热闹的。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。或者，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。它从未真正出现，

是少女脸颊、问过地方志办公室的老先生，一种集体潜意识的分泌物。

人们总爱把道德败坏的想象，上周路过，是影片里那个雾气氤氲的、推土机开进去那晚，”他没说是什么热闹，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。墙上有褪色的美女挂历画，“桃色坞gv”从来不是一个地址，“青楼”听起来比“妓院”雅致，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，他扶了扶眼镜：“没这个地名。和重庆那位老人，那天下午，旋即又暗下去。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。后来扩建化肥厂，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。而是某个被掩埋的、被禁止的、它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，