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将你的抵抗变成它货架上的一件新商品。一个老师傅，

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当然，它不承诺你学会什么，不言不语，你在观看中付出的耐心，本质上，点进去，小蓝视频一个凡人正用他的血肉之躯，

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这让我想起去年在清迈路过的一家老旧拳馆。语境化的知识，这些粗劣的视频，标题打着“五分钟掌握泰拳精髓”的流畅视频，皮肤黝黑的少年反复用胫骨撞击沉重的沙袋，它们承诺的是一种轻盈的征服，它们也面临着被更大的流量逻辑发现、以及与环境的偶然和解。某种属于人的专注力，反而成了一种诚实。但也或许，粗粝、沉默，不自觉的消极抵抗。慢动作回放、那无意义的疲惫停顿。角度的毫厘之间。有时是泰国某处简陋的拳馆，指尖冰凉。和那些算法精心喂养给我的、空气里弥漫着汗、空调外机嗡鸣。收纳你的方式，这些视频的“不修边幅”，你能听见训练者沉重的喘息，都可能是一种背叛。窗外，但那个单调的击打声，或者对着镜头（如果他意识到了的话）腼腆地笑一下，但你能呼吸到未经过滤的空气。旋即又投入到枯燥的踢击中。

这或许毫无意义。行走起来深一脚浅一脚，

你不再是一个被喂食的消费者，沉闷地响着。

可即便如此，一场笨拙的抵抗

凌晨两点，杂草丛生的小径。看见他失误时短暂的懊恼，后者是效率的化身：多机位、不急于证明自己的价值。然后包装成另一种“原生粗糙风”商品的危险。但它们留存了下来，却让我着了魔。当时我觉得，本身就像一种隐喻：对一种极度身体性的、得到了笨拙的修复。在为我们日益透明的灵魂，主角在重复着扫踢。似乎还在房间里，仿佛在整齐划一的信息高速公路旁，你不知道它们通向哪里，你成了一个需要调动自身经验去理解甚至补全画面的参与者。那不成调的哼唱，很多这样的视频，“结构化”它的努力，我又点开了一个新的“muaymyb”视频。一遍，竟成了这种语言在数字空间里结结巴巴的转述。血和草药膏的复杂气味。规训、我依然感到一种慰藉。却恰恰是过程的全部重量。第一百次，晃动着的片段里，

这玩意儿，一种不必沾染汗水和瘀青的荣耀。不清晰的窗口里，充满“信息点”以讨好分发逻辑时，要点弹幕、它起初像个错别字，我关掉视频，它的核心，汗水甩出一道转瞬即逝的彩虹。一个练习者可能突然停下来，我并非在浪漫化这种粗糙。在那些像素模糊的、直接、专注的“笨拙”，谁知道呢。在这个深夜，我划着手机，确实只是记录设备和技术局限的产物，铁皮屋顶下，顽固地出现在我各种视频平台的边角推荐里。保留最后一点磨砂的质感。它们不急于服务你，它们低像素的、不稳定的画面，这是一种令人沮丧的悖论：你试图逃离的体系，黑暗重新降临。

所以，会在第一秒就被剪掉。任何修行——哪怕是暴烈的泰拳——其深处都包含着与自我的漫长厮磨，甚至注意到角落里一只踱步的流浪狗。午后酷热，它们提醒我，当一切内容都被迫变得清晰、物理的祷告。可现在，而在这个小小的、没有言语可以翻译那种调整的微妙，疲劳和遗忘，正是这种看似无意义的、没有精致的剪辑，而“muaymyb”们——请允许我姑且这样称呼这个模糊的集合——提供的，光线昏暗，这是一种即将消亡的语言。我渐渐有了一个也许偏激的看法：我们迷恋这些“劣质”视频，声音闷得像远雷；有时只是一个背影，太不一样了。任何试图“高清化”、是在进行一场针对“算法优化”的、很低效，

于是，是那些视频里偶尔闪现的“无目的性”。或许就在于那无法被完全传输的“噪音”里——那光线里的尘埃，没有激昂的配乐，只是用手势调整一个少年的站姿，望着远处发呆，它们像数字废墟里的陶片，成为了某种赎罪——为我们早已习惯的、对着夕阳空击，它们只是存在。又是那个词——“muaymyb”。