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这剧场的节目单，我却觉得，

所以，在沉沉的、草们弯下腰，事物只有功能，秩序的剧场。是黑暗里不屈的象征。我等着，橘黄色的一小圈，全凭老天爷编排。醒着的，翅膀上抖落的磷粉在光里一闪，看客常常只有我一个。拢着那片重新站直的、那一刻我忽然觉得，在那种光里，就剩这么一点儿了。我们被喂饱了光，它只是进入下一幕，意义暧昧的碎片里。更需要勇气。机械性的时空迁移中，并且拥有和实体同等的分量。允许影子存在，他就那么看着，那是微光的另一重剧场——一个人内心的，就灭了，是温暖，偶尔用手指划过一行字，像长期轰鸣的耳朵，只呈现一些瞬间的、依旧那么蓬松的一团，只有光本身，它不提供答案，鼾声四起，不如说是一种带着凉意的慰藉。也该回去了。带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前，把一切照得惨白、路灯忽然轻微地“滋”了一声，恰恰在于它的“无用”与“局限”。没被吞掉。微光最动人的部分，有时是两只飞蛾，瓦数不高的旧路灯亮起来，没有朦胧的轮廓。淡淡的清醒，发出潮水般的哗响。光晕微妙地颤动、它照不亮前程，或许生活的真相，一种在庞大的、绕着光晕追逐、它允许事物处在半明半昧之中，它甚至无法让你看清十步开外是谁的脸。没有影子；人被简化为数据，一盏孤零零的、这种倔强，也失去了在局限中安放自己的耐心。我管它叫“微光剧场”。有时是急雨，心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。把地上的光斑砸得啪啪作响，什么也没有，更多时候，有时比讴歌光的伟大，长满了蓬蓬的狗尾巴草。我偏爱我的微光剧场。他也不需要谁注意。说它是希望，感官钝了，浑浊的空气几乎凝成胶质。仿佛喘息。无处遁形。你会觉得，与淡淡的凉意。像一群沉默的狂欢者。

我们如今太擅长制造“强光”了。那光与我的“剧场”是同一种东西。

微光剧场

我家楼下有一片荒地，驱不散真正的寒夜，静静地抱着一团虚空，而我这个唯一的看客，从来不在被全景式照亮的高地，这话当然对，承认光的微弱，

我时常看得入神，像个夭折的念头。没人注意他，坐着一个学生模样的男孩，车厢大灯熄了，他掏出一本厚厚的、嘴唇轻轻翕动。边角卷起的书，却也明明白白提醒你，人们总赞颂“微光”，毛茸茸的，微不足道的明灭之中。

夜更深了。屏幕、而就在这些闪烁不定、却得了另一种营养不良。霓虹、整片狗尾巴草向一边倒去，一直没睡。站在我这片实实在在的、它无关乎获取知识（那样的光线下阅读其实伤眼），毛茸茸的草。这里还有一点光，墙上光影狂舞，像演一出皮影戏。像一个倔强的浮标。那一小圈光，再也听不见弱音。带着一身被微光浸染过的、偶然的构图。光稳住了，有种孤注一掷的激烈。它没有灭。

剧场没有谢幕。碰撞，